Beso 43: El Santo

El viejo iba recargado en la ventana del avión. Un análisis de su vida, del amor recibido y otorgado. Un análisis de justicia, que ante sus ojos, era nula. Rico, escondido en un castillo, usando las mismas ropas todos los días: qué sequedad. Un desperdicio en quien consideraba poco merecedor de nada: él mismo. Un desierto en su lengua cada que alzaba un rezos. La comida no sabe a nada. El arte no habla. Sus manos no aprietan ya, y el mundo sobre su espalda cansada, quebrada por la moral demandante.

“¿Qué ofrenda es la mayor para Dios?” ahondaba en la teología mientras le dejaban saber que en unos minutos llegarían al destino. Buscaba un regalo por medio del cual dejar ver su amor a la fe y a Dios al mismo tiempo. Dinero. Tiempo. Escritos. Habían posibilidades, pero todas acarreaban un contrapunto, una crítica fuerte a la que hacerse acreedor. Era imposible elegir la conducta correcta.

“Es hora” le susurraron, y se puso de pie lentamente, a como sus piernas le daban. Aún eran buenas, pero ya empezaba a tambalear en algunos momentos inoportunos. El hombre sale por la puerta lateral del avión a unas escaleras. Un rugido vuela sus pensamientos, su vestido impuesto de realeza, su traje tan indeseable de predominancia. Sonríe, mientras el grito se eleva. Esta en casa.

Por cada escalón que baja, el poder de la fe se hace más palpable. En voces, oye los gemidos del Espíritu, la familiar ambigüedad de la piedad. Un eterno fulgor de amor intangible, como una ola de llamaradas que abrasan, imposibles de detener.

En el último escalón siente su espíritu tambalear. Dios el justo, ha sido más que él de nuevo. Se pone de rodillas en el concreto bajo el avión.

Se postra.

Besa el suelo mexicano.

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