Beso 39: El Novelesco

– Pues Hemingway, Kafka, y un poquito de la saga de Harry Potter, la verdad.

Ambos rieron, como sobándose los aires, las lenguas.

– Las películas me gustaron -dijo él- están domingueras.

– ¡Sí, no entiendo por qué tanto odio!

Él le puso punto final a su capuccino. Ella dejó un quinto del cuernito, porque no quería aparecer gorda en las páginas de sus recuerdos: al menos, no aún.

La invitó a su casa, a checar la novela que él estaba escribiendo. Dijo que llevaba tres meses trabajando en ella, pero que siempre ha amado las novelas: lo transportan a otras épocas, hablan lo que él calla, todo lo usual de los lectores predeterminados. Eso no le interesaba. Mínimo ya era un avance, alguien que también leyera.

En el carro sonaba Orage, de Liszt. Luego Lisztomania de Phoenix. Estaba fascinada por llegar y ver si el párrafo seguía. Manejaba muy cortés, con su blazer rojo y camisa de Rocky Horror Picture Show. Se sentía en la introducción de una historia corta.

Al fin, entraron en el apartamento, zona sur de la ciudad -nada mal. Entró y le ofreció agua. Ella se peinó los pocos rizos de su pelo corto, y declinó amablemente. Miraba la sala de estar, se sentó en el sillón frente a la televisión plana. El manuscrito cayó a su derecha.

– Este es. Ojalá te guste, a mi me está gustando mucho escribirlo. ¿Te molesta que vea la tele mientras lees?

Tomó las hojas, las besó. Al apretar notó claro que eran veinte o menos. Algo andaba mal.

– No, para nada.

Comenzó a ver más atentamente la colección gigantesca de películas en la pared. Una aguja en su nuca. Eran temporadas completas. Un escalofrío por todo el cuerpo. Abrió el manuscrito, y sólo eran conversaciones -un guión.

No.

No, por favor.

No.

– Me encantan las novelas -le dijo él, con aire relajado.

Escuchó en la televisión el intro de La Rosa de Guadalupe.

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