#12: Fugas

Él sube al auto después de abrirle la puerta y arranca el mustang negro.

Ella se mira en el espejo del auto, acomoda su maquillaje sonriendo.

Él sabe hacia dónde va, el traje negro roza su piel con cada vuelta del volante.

Ella dispara miradas a sus piernas, junta sus labios para contener las quejas.

Él prende el radio para no escuchar sus palabras de mar: no quiere ahogar la relación ahora.

Ella mira hacia el retrovisor, intenta sugerirle con sus pensamientos que no está contenta.

Él frena en la entrada del costoso hotel, y hace cuentas en su cabeza, cuántos días más de viaje puede darse el lujo de tener.

Ella baja rápidamente y sube el ascensor, dejándolo atrás.

Él la sigue arrastrando los pies, sacando su camisa de los pantalones, tomando las escaleras para alargar la inminente pelea.

Ella empuja la puerta con violencia, tira su bolsa en un rincón, se quita los tacones de una patada.

Él entra a un campo de guerra, cierra la puerta detrás de él, se dispone a ignorar más que a resolver.

Ella mueve sus brazos, su boca se mueve rápido, mira hacia todos lados menos a él.

Él toma una foto vieja que está cerca, y la siente como un tatuaje. Está con ella: su reloj de arena, sus cronómetro antiguo, la extensión de su tiempo.

Ella quiere que alguien la escuche, le arroja una taza que se quiebra en su cabeza.

Él se mueve violentamente, y como reacción lanza el retrato directo a su pantorrilla izquierda.

Ella siente calor en su pierna izquierda. Luego ligereza.

Él cae de rodillas. La pierna izquierda cae en pequeños fragmentos de cristal, la arena empieza a salir de ella.

Ella cae al suelo en una sola rodilla, sobre su arena. La mirada se le pierde y sólo le queda mirar el retrato que la atravesó y sonreír.

Él se arrastra e intenta detener la arena, pero corta su piel con el filo de cristal que quedó de la herida.

Ella se vacía por completo.

Él llora por el tiempo perdido.

Ya viene la foto de las siguientes palabras. Paciencia.

Palabras de la próxima semana: Cadáver, Hula Hula, Risa

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